Respira cansado el viento.
Las nubes le lloran al Sol.
Mientras el aliento de un par de cuerpos,
empañan la ventana de mi habitación.
De transparente a translúcido.
Mientras las manos dibujan un extraño cuadro de surcos en el vaho.
No hace la misma temperatura fuera que dentro.
Ni las agujas del reloj corren a la misma velocidad dentro que fuera.
Inventé lenguajes ancestrales que solo el tacto entiende.
Susurros al oído que solo la brisa puede descifrar.
Y el mundo importa poco,
bien poco importa el mundo.
Y sus edificios,
y sus gentes,
y sus complejos.
Necesito.
El vaho en mi ventana,
y sus surcos de agua.
Tus manos.
Respira cansado el Sol.
Las nubes le lloran al viento.
¿No entiendes que no soporto el dolor?
No quiero romperme.
No voy a fallar de nuevo, esta vez no.
SarY
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